Friedrich Merz und die Kunst, Grösse zu simulieren

Manchmal reicht eine einzige Rede, um eine politische Karriere auf ihre Essenz zu reduzieren. Nicht auf ihre Ambitionen. Nicht auf ihre Versprechen. Sondern auf ihre tatsächliche Substanz. Der Auftritt von Friedrich Merz bei der Sicherheitskonferenz in München war genau solch ein Moment. Ein seltener Augenblick der Klarheit, in dem ein Mann die Welt über Ordnung belehrt, während er zu Hause nicht einmal den eigenen Schreibtisch unter Kontrolle hat.

Es war weniger eine Rede als ein Schauspiel. Eine Inszenierung staatsmännischer Gravitas, vorgetragen mit der ernsten Miene eines Mannes, der offenbar fest davon überzeugt ist, seine Worte hätten Gewicht. Dabei war es vorwiegend Luft. Warme, moralisch aufgeladene Luft.

Merz erklärte das Ende der internationalen Ordnung. Ein dramatischer Befund, ausgesprochen von einem Kanzler, dessen eigenes Land seit Jahren damit beschäftigt ist, seine grundlegenden Funktionen im Selbstversuch zu sabotieren. Infrastruktur, Energieversorgung, militärische Einsatzfähigkeit, wirtschaftliche Stabilität. Alles Baustellen. Alles bekannt. Alles ungelöst.

Aber natürlich ist jetzt der richtige Moment, der Welt zu erklären, wie Führung funktioniert.

Deutschland, ein Land, das seine Energiepolitik mit der strategischen Weitsicht eines Schlafwandlers gestaltet hat, spricht plötzlich über geopolitische Verantwortung. Ein Land, dessen Bundeswehr jahrzehntelang auf Verschleiss gefahren wurde, philosophiert über Sicherheitsarchitektur. Ein Land, das seine eigene Industrie mit bürokratischer Hingabe stranguliert, entdeckt plötzlich seinen globalen Gestaltungsanspruch.

Das ist keine Führung.
Das ist politische Halluzination.

Besonders beeindruckend war Merz‘ Fähigkeit zur unfreiwilligen Selbstentlarvung. Er kritisierte den «normativen Überschuss» der deutschen Aussenpolitik. Zu viel Moral. Zu viele Forderungen. Zu wenig Macht. Eine seltene Erkenntnis. Ein kurzer Moment, in dem Realität durch die Fassade drang. Und dann, ohne jede erkennbare Ironie, setzte er genau dort an, wo das Problem begann: Mit noch mehr Moral. Noch mehr Belehrung. Noch mehr Anspruch, ohne die entsprechende Substanz zu liefern.

Es ist die politische Version eines Mannes, der seinen Bankrott erklärt und im selben Atemzug neue Kredite vergibt. Merz sprach von einem Graben zwischen Europa und den Vereinigten Staaten. Eine bemerkenswerte Beobachtung, ausgesprochen mit der Gelassenheit eines Mannes, der offenbar nicht versteht, dass man Brücken nicht baut, indem man von der anderen Seite verlangt, sich zu ändern. Seine Kritik an der amerikanischen Innenpolitik wirkte weniger wie strategische Analyse und mehr wie die moralische Empörung eines Zuschauers, der sich plötzlich für den Regisseur hält.

Besonders aufschlussreich war sein Umgang mit dem Thema Meinungsfreiheit. Merz erklärte, diese finde ihre Grenzen dort, wo sie gegen Menschenwürde und Grundgesetz gerichtet sei. Ein Satz, der auf den ersten Blick vernünftig klingt. Bis man sich fragt, wer diese Grenzen definiert. Die Antwort ist so einfach wie beunruhigend: Dieselbe politische Klasse, die sich selbst zunehmend als Schiedsrichter über Wahrheit, Moral und akzeptable Meinung versteht. Es ist eine bemerkenswerte Entwicklung. Politiker, die ihre Fähigkeit verloren haben, Probleme zu lösen, entdecken plötzlich ihre Leidenschaft, Gedanken zu regulieren.

Währenddessen zerbröckelt die Realität unter ihren Füssen. Die Wirtschaft stagniert. Das Vertrauen schwindet. Die gesellschaftliche Kohärenz löst sich langsam auf. Doch anstatt sich mit diesen banalen, anstrengenden Realitäten zu beschäftigen, reist der Kanzler durch die Welt und erklärt, wie sie funktionieren sollte. Es ist einfacher, über Ordnung zu sprechen, als sie zu schaffen.

Friedrich Merz verkörpert eine spezifische Form politischer Inkompetenz. Nicht die laute, offensichtliche Inkompetenz des Chaos. Sondern die ruhige, selbstzufriedene Inkompetenz der Illusion. Die Überzeugung, dass Worte Realität ersetzen können. Dass Haltung Ergebnisse ersetzt. Dass Anspruch Leistung ersetzt.

Er ist kein Zerstörer.
Er ist ein Darsteller.

Ein Mann, der auf internationalen Bühnen Grösse simuliert, während ihm zu Hause die Grundlage seiner Autorität entgleitet. Ein Kanzler, der über Führung spricht, während sein eigenes Land zunehmend führungslos wirkt.

Und vielleicht ist genau das das eigentliche Problem. Nicht seine Worte. Nicht seine Politik. Sondern seine völlige Unfähigkeit, den Unterschied zwischen ihnen zu erkennen.

Friedrich Merz glaubt, er führt.
In Wirklichkeit labert er nur…